Resumen
Somos argentinos: reyes de la improvisación, ególatras, ingenuos, trágicos como nórdicos, apasionados, inseguros. Perón no pudo haber sido sino argentino, pero también Borges lo fue, argentinados ambos en su contradicción, exiliados adentro y afuera, con odios antiguos sobre los hombros y la fatalidad del destino guiando sus paso. Argentinos como el Che, y como Gardel, y como los soldados correntinos de las Fucklands.

"Me siento argentino hasta en los defectos más vergonzosos. Sin embargo, frente a la historia que me contaban mis maestros ya resultaba ser un bicho raro: recité durante años una Historia sin pelea, hecha por hombres de bronce que miraban a lo lejos; aprendí un país tan perfecto que nadie podría aenamorarse de él. " "No había humanos aquí sino argentinos, una especie de elegidos a los que la realidad, sin embargo, se le negaba. Me enseñaron que erámos los mejores, pero crecí observando que siempre nos iba mal. Anoté año tras año que nuestro destino era mañana, y hasta llegue a escribir: Soy argentino porque espero. Esperar, qué? Que todo cambie, que Perón vuelva, que la dicatdura termine, que llegue el verano: una larga espera sin atinar a nada, sino a que las cosas lleguen solas.

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